Insertar sonrisa aquí

Tienes un serio problema mental, me susurra la mente. La otra voz me dice que es un simple complejo pueril que pasará cuando la adolescencia concluya (a los cuarenta y tantos años, supongo).
El dilema es que ser irresponsable ha comenzado a resultar fastidioso.

Bueno... no, la verdad no del todo, aún puedo soportarlo.
Pobre de mí, ¿no es cierto?

2011

2011

Iyari Feria.-

30 de diciembre, 2010

Perdí la cuenta de los fines de año, en donde, obligándome a comer las uvas que nunca me han gustado, caigo en cuenta de que no tengo ningún propósito en concreto para el siguiente. Me invento doce trivialidades que bien sé no se cumplirán, por la misma razón que no les pondré empeño, o porque con el paso de los días irremediablemente olvidaré.

Este año me esforzaré en que la lista cambie... trivialidades profundas. No tengo ningún ejemplo.

Lo cierto es que que todos los años me resultan iguales: la aburrida y mundana realidad, aún cuando desee lo contrario. Por eso, esta cena, incómoda como de costumbre, sosa y falta de entusiasmo, desearé que el año impar que se aproxima sea la misma mierda de siempre. Quién sabe, quizás así... por fin se cumpla el trillado deseo de verte una vez más, y olvidar tantas Noches buenas empañadas en lágrimas de hastío.

Tristán

Tristán

Iyari Feria.-
13 de agosto, 2010.

Podemos poner de razón que yo nunca he probado el hastío que te encarna y tú no toleras mi música; que yo beso el filro de un cigarro todo el tiempo y tú la boca de la botella de ginebra. Que quizá yo convulciono de placer entre el humo, y tú entre el mareo del alcohol.
Francamente, Tristán, juntos seríamos un desastre, una pésima combinación. Tú destructivo, yo autodestructiva y viceversa. Tú y tu mal genio, yo y mis lagrimales promiscuos. Tú, con tu voz fuerte y palabras hirientes; yo, con mi voz fuerte y mis estupideces. ¿Qué habría que probar? ¿quién se destruye antes? ¿si puedo romper con tu sopor? ¿si puedes romper con mi trillado encadenamiento?, ¿qué podría suceder? un orgasmo mutuo, sucio y puro, intenso,lóbrego, tan perfecto, sumiso y entregado... tan no sexual.
Mátame, antes que lo haga yo. Consúmeme y consúmame que mis manos esperan por ti, mi completo desconocido.

Misantropía

Conjunción

Ése no es el problema. El problema es el envilecimiento de la rutina. Subir siempre por el mismo lado, sin ninguna sorpresa para el tacto, brindamos uno al otro externamente, más preocupados por el calambre repentino que por ese turbio, irrepetible éxtasis o permuta o combate o incineración o vislumbre o gemido o desencuentro o catástrofe o gloria, ese algo que por una explicable comodidad hemos convenido en llamar amor.

Mario Benedetti (2008). Gracias por el fuego, Alfaguara, México.

Tripitas en asfalto

2 de septiembre, 2010
Iyari Feria


Hoy vi un gallo en medio de la calle, destripado, con el cuello roto, y las plumas mugrientas.
Ni bien huyó de la cazuela, un auto hizo lo suyo. Es casi lo mismo que pasa con el ser humano...
Casi, excepto por las plumas.

Sonríe

Iyari Feria.-
4 de agosto, 2010

Llegaba una dama roja, muy alterada con el médico familiar. Llevaba a un ser oscuro a rastras sobre su manto carmesí. Más que desesperación, la mujer transmitía exasperación, y aunque insistió al médico revisar a la criatura con premura, al sujeto de blanco le bastó una mirada soslayante para escupir su diagnóstico sin más:

-Su compañera tiene un serio problema de soledad colectiva.

-¿Colectiva? ¿cómo es eso? -Inquirió la colorada, intrigada, acariciando las enegrecidas manos de su compañía con tanta vehemencia que parecía volverlas polvo.

-Sí, es sencillo: cuando su alrededor colabora en acrecentar la soledad, es colectiva. La soledad tiene grados, y quizá, la colectiva sea la más fatal.

-¿Por qué?

-Porque está acompañada de ciegos y sordos, entonces el sujeto en cuestión se vuelve mudo y frío. Por eso es oscuro.

-¡Pero si siempre ha sido así!

-¿Lo ha sido?

La dama calló y pensó. En algún recuerdo, logró vislumbrar a su lado un ser de tonalidades varias.

-...pero bueno, la mezcla de tantos colores, resulta en negro. -Murmuró después de un momento.

-¿Conoce el círculo de Newton? seguro que sí, al hacerle girar, pese a constar de varias gamas, se vuelve blanco con la velocidad.

-Cierto es.

-¿Entonces? ¿no la hizo girar?

La dama de rojo desvió la mirada del caballero de blanco, que de pronto comenzaba a tornarse gris. El blanco nunca puede ser completamente pulcro.

-Yo no tendría porqué haberlo hecho -Se defendió.

-Usted no tendría porqué haberla oscurecido. -Sentenció.

-...¿Entonces?

-¿Entonces? nada. Mire -El médico señaló a la paciente con la cabeza: en el suelo blanco, un polvo negro coloreaba ahora la habitación.




Hay que sonreir.







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Sálvame, dijo el verdugo. (Joaquín Sabina)

A priori, a posteriori

A priori, a posteriori

22 de julio, 2010
Iyari Feria

(Una habitación encerrada, paredes en blanco. En el extremo una mujer, en el otro, un hombre. Ambos de pie.)

Mujer: Vacía mi vaso, rebalsa mi copa.

Hombre: ¿Y entonces?

Mujer: Comienza a llenar el vaso y rompe la copa.

Hombre: ¿Y entonces?

Mujer: Que el vaso se rebalsa y ya no hay copa. La historia de siempre.

Hombre: Y después... ¿qué?

Mujer: Te largas

Hombre: ¿Y si quiero quedarme?

Mujer: Me largo yo.

Hombre: ¿Y entonces, qué haré yo?

Mujer: (Silencio, luego llora)

(Se cierra el telón.)

In absentia

Ya no he sabido qué coño escribir aquí.

Mírame

Mírame

19 de junio, 2010
Iyari Feria.-

Me pregunto porqué no me observas si mis ojos carecen de discreción al escudriñar tu figura a lo lejos. ¿Acaso sólo me miras cuando regalo mi risa a otros?
Hay un serio problema de desfazamiento, ¿sabías?
Resulta que todo se malinterpreta... pero nada tengo que juzgar, pues yo te mal interpreté, y me atrevo a suponer que tú nunca pudiste interpretarme. Quizá porque no lo intentaste, quizá porque no te interesaste, quizá porque no lo pensaste.
El hecho es que tú estás ahí, al otro lado de la acera, sentado, y yo estoy aquí, riendo de un comentario que causó la gracia en general, pero no escuché.
No puedo atreverme a mencionar quién parece más estúpido: tú en un rincón a solas, cuando hay tanta gente, o yo, con la gente, sintiédome arrinconada por la soledad.

Vaya espectáculo sin público espectante, tan patético. ¡Vaya par de imbéciles insatisfechos!
Yo confundida, y tú... qué mierda importa, sólo mírame.




Si mis ojos ya no pueden gritar más...

Viceversa

Viceversa
26 de mayo, 2010

Iyari Feria.-

Es que si te dibujo en mis recuerdos, en mis deseos, en mi futuro... puedo ver como yo misma borro los trazos de mi persona. La soledad es agradable pues no se mofa, no te recrimina, no te contradice y es dulce. El problema recae en que es irremediablemente fría y cuando ésta empieza a calar, el acercarse al fuego, lejos de entibiarte, quema, duele y destruye la piel.

-Ya no te quiero.- Me he dicho al escuchar lo que me dices. -Ya no te quiero.

Pero al repetírmelo, mi rostro se empapa y me enoja que te enoje ver mis lágrimas.
Es enserio cuando digo que ya no quiero que seas mi todo... pues "Todo" se ha desplomado y mis pasos no pueden evitarte, pues ahí estás y redirigir o desviar mi camino no es opción. ¿Qué hacer entonces?
Resulta que nuevamente me ha importado ser feliz, pero también resulta que mi felicidad, jamás será la tuya, y viceversa.*
Benedetti me comprenderá... Pero ya murió.

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*Viceversa, es el título de un poema del ya difunto Mario Benedetti. Uno de mis poetas favoritos, y uno de mis poemas favoritos. El mejor para definir este pobre escrito.

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Esperanza

Esperanza

Iyari Feria

12 de abril, 2010

Ella siempre esperó. Él siempre esperó. ¿Qué hay que entender de un extraño? Sus actitudes hablan por sí solas. El humo que le sale entre los dientes amarillos, son palabras suficientes.

El ensimismamiento se vuelve obsoleto: yo me enmimismo.

¿Cuál es la iferencia entre tus pies y los míos? Yo no necesito calzado para andar. Me basta la piel herida de mis plantas para avanzar... pero tú te detienes en tus pasos, miras atrás y retrasas mi reloj sin cuerda.

Tienes tú los ojos que no terminan de mirar y yo los labios que no volvieron a curvarse por ti.
Los oídos oyeron demasiado... y la distancia ha hecho el resto.

¿Qué es lo exquisito de la lejanía? el no saber que estás, con quién estás, para qué estás, y si algún día los dos estaremos.

No se puede suprimir la apetecible duda que derrama la supocisión, y no puedes dejar de consumirte en mi silencio, mientras yo sólo fumo y escupo humo en tu rostro, dejando la altisonancia inecesaria.

Te sueno conocida: Verme sentada a tus pies, viendo nada, tragando humo y lágrimas que no se derramaron.
Me suenas conocido: de pie a mi lado, observando y detallando mis cabellos enredados. Creyendo saber qué pensaba, cuando yo sólo pensaba en callarme y quizá ahogar un grito en mi frustración.

Pese a todo ahí estamos sin estar. Yo para tí, tú para mi. Y ya no cuento tu tacto, que mis sentidos degollaron después del último abrazo en el que no recuerdo si mordí tus hombros, como deseaba.
No hay sitio para desdichas, sólo humo.

Esperanza, esperanza... y nunca supo mejor.

No, esta vez no hay título

18 de febrero, 2010

¿Por qué empecé a escribir? porque nadie comprendería mejor lo que siento mas que las letras y las miradas cabizbajas.
Porque cada que expresaba de viva voz lo que sentía, se causaba un problema, un malentendido, un pleito, un grito, un golpe, un trago amargo... pero escribiéndolo sabía que las personas involucradas jamás leerían el verso, la prosa, el cuento, el pensamiento: No les interesa, no es lo suyo, no les importa.. qué sé yo, qué importa. Es por ello que abracé a las letras y ellas se abrazaron con sus patitas a mis pestañas mojadas. Y es que las letras son solitarias como mi voz; entonces ellas y mi silencio se podrían sonreir y reír mutuamente de lo que pueda sentir. Eso me hace sentir bien.
Por suerte, las letras son un amante que no se puede tocar, y es perfecto, porque entonces no te hieren (a veces).

Nicotina

Nicotina

Iyari Feria.-
6 de febrero, 2010

Sí, soy una fumadora empedernida y obsesa.
He de admitir que le encuentro mucho de poético al humo que emana, que la sensación que deja en mi garganta enciende mi líbido -por extraño que resulte-, y que mitigo lo que callo al prender el fuego y succionar el filtro.

Sí, la verdad, me causaría sumo placer besar tus labios y saborear tu lengua con cigarro en mano. Así mi ansia carnal se vería encantada: mis ojos en blanco, mis nudillos tensos y mi sexo húmedo.

Sí.. qué enfermo, yo sé; no obstante me encanta, me excita... por eso planeo dejar de fumar; entonces retractarme, corromper mis pulmones y volver a gozar de ese beso que jamás te daré y que acompaña a mis dedos en noches a solas, sin cigarro y sin tí.

Nada

Iyari Feria.-
3 de febrero, 2010

-Shhhhh... ¿escuchas?
-Sí, silencio
-No, eso no
-¿No? pero si no hay ruido
-Exacto, no hay ruido, no hay silencio tampoco. Hay nada.
-¿y qué es nada?
-Buena pregunta, no lo sé. Quizá esto.
-¿y qué es esto?
-Nada
-Ya veo.
-¿Enserio?

Aire

Aire

Iyari Feria
16 de enero, 2010

Hoy te vi.
Te vi cuando no te buscaba, cuando había sentenciado no saber más de ti.

Hoy me viste.
Me viste cuando no me esperabas, cuando seguro no me pensabas.

Llevaba una rosa en mano, y no me la diste tú. Llevaba una escolta: no eras tú.
Nunca eres tú, nunca serás tú.

Jamás has pensado que pueda ser yo.
Pero me ves.. me ves... y yo pienso ¿qué piensas?

Espero por el día en que mis dedos rocen el papel de tu misiva. Y como aire que eres, sólo despeines mi flequito.

Aire, aire... respiro, respira.